ahora sufro lo pobre

lo mezquino, lo triste

lo desgraciado y muerto

que tiene una garganta

cuando desde el abismo

quisiera gritar

lo que no puedo por imposible

y callo

alberti, aprox

no perdamos la esperanza de disfrutar de algunos años de verdadero reposo en esta vida. es una suerte que sea la única, porque no cabe imaginar otra más aburrida

(carta de rimbaud a su madre) 

el mundo hormiguea

entre comentadores

pero de autores

hay gran carestía

montaigne 

y esperando dormirse

acaricia distraída

con mano ligera

el perfil de sus senos

charles baudelaire 

hay algo imperdonable en tolstói: la audacia con la que opina sobre lo que no conoce y sobre lo que, por testarudez, no quiere comprender

chéjov

tantos dioses agitándose

a mi alrededor

séneca 

hay cierta tristeza fértil

que no quiero evitar

thoreau 

el viaje termina y comienza
cuando los amantes encuentran
el camino apropiado

shakespeare, aprox

te esperé en el sendero

te esperé en silencio

caminando solo

gensei 

los escritores también decaen

olvidan cómo abrirse en brecha

en una frase dura, directa

luego se ponen a dar clase

escriben artículos críticos

refunfuñan, se vuelven rancios

y desaparecen

charles bukowski


tan cierto como el sol

cuando amanece

debes saber

que te amo

aunque te deje

ursula k. le guin