la vida es demasiado corta
para encontrarle significado
y casi todos los libros
un desperdicio
bukowski
el sol brilla
no hay otra alternativa
beckett
las obras de arte nacen
de una infinita soledad
rilke, aprox
mi placer
ya no reside
en el mundo
sino en la literatura
proust
un libro es un gran cementerio
donde sobre las tumbas
ya no pueden leerse
los nombres borrados
qué cantidad de personas
de caminos, de ciudades
ansiamos conocer
por los celos
el -yo- solitario
sólo se alimenta
de su propio corazón
chateaubriand, aprox
